36 ЖелчЪ

Перефразирую мэтра.

Часто бывает – выходишь на свою терассу и смотришь сверху на весь город. Видишь людей, бог знает сколько времени остервенело потеющих в своём автобусе, и вдруг представляешь, что кто-то из них мутно и вроде бы даже с завистью смотрит на холмы над Лас-Мерседесом. И на секунду веришь, что этот арендованный за чужой счёт у никчёмного наследника пентхаус, давно не видевший ремонта с покосившимися дверями и недавно заделанными дырами от тараканов, и правда трофей, свидетельствующий о полной и окончательной победе над жизнью. И волна горячей дрожи проходит по телу; гордо отхлёбываешь свой пережаренный кофе и смотришь поверх всей этой грязи и решаешь в своем сердце, что не зря прошел через известно что и жизнь удалась.

Сука, ну вот никогда я не смогу так. Обидно до слёз.

Все должно было быть по-другому. Я хотел сесть в окружении местных на улице, со своим коктейлем и глайдить свои токсичные мысли, начиная с момента, как допил на закате свой Карменэр. В итоге пришёл в бар, заказал коктейль у Эсмеральды в пластиковом стакане, вышел на улицу и до меня сразу доебался мой друг – бомж из Бруклина (по его английскому – верю). В этот же момент приехала полиция Чакао, разогнала весь антураж, вокруг которого должен был сидеть. Вроде мне удалось отъебаться от бомжа. Но вот копы никуда не делись. Да и пох.

Как всё начиналось. У дома включил музыку и сел на мото такси.

Нет, ну это не возможно. Они остановили какого-то пацаненка лет 8-14 (я хер знает как различаются дети в этом диапазоне). Начали его допрашивать. Быстро отпустили его. Напротив, видимо, основной пострадавший: мужчина лет 50-60 в футболке Iron Maiden. Последний раз кого-то в футболке IM видел в Дублине – это была жена моего нового знакомого из Бразилии. Она жуткая фанатка IM и постоянно гоняет на все их концерты.

Возвращаемся. В середине моей поездки волна Яндекс Музыки (да, почему-то сегодня решил включить её, вместо скачанной библиотеки из Рутрекера) поставила Кино – Печаль. Начал петь во весь голос "Дом стоит, свет горит...". А следом пошёл Агутин Аэропорты. Кажется последний раз слушал её на бубенной свадьбе. Останавливаемся на перекрестке и тут начинается первый припев. Во весь голос: "Неееее зная боли, Неееее зная слёз...". Все мотоциклы в непонятке начали смотреть на меня. А моему водителю пох – красавчик. Второй перекресток как по-расписанию: "Неееее зная боли...". Проорался. Хорошо получилось. Доехали и я показываю карточку поездки водителю: "Корректо?". Он отвечает: "Си, си". Затем хватает мою руку, возвращает телефон и ставит себе 5 звёзд себе на моём телефоне. Заслужил, хули. Перевел ему с чаем.

Подошёл бармен и спросил алкогольный ли у меня коктейль. Конечно. Тогда мне придется зайти внутрь, так как сейчас тут полиция.

Внутри не так много места. Чуть больше, чем в московском Игги. За столиком у деда есть свободное место. Спрашиваю, свободно ли у него. Свободно. Что вообще тут делает дед? Его зовут Хулиан. Он из Милана, живёт тут то ли 50, то ли 500 лет. Занимается музыкой. И сейчас ждёт владельца бара, чтобы помочь с улучшением звука тут. Кстати, да, тут очень прикольное направление у бара – отвратительные коктейли, пульт под винил, 2 студийных монитора и десятки пластинок.

Я не буду описывать все, что мы обсудили. Но вот что сразу могу вспомнить. Мы оба признались в любви к Тёмной стороне Луны, поспорили про Стену. Кого бы он взял с собой на необитаемый остров? Бетховена. И именно в этот момент заиграл Бетховен. Сказать, что я охуел – ничего не сказать. Это оказалось интро какой-то попсовой группы. Он поклялся, что никак это не подстроил. Пришёл владелец, они что-то обсудили. Видно было, как он указал ему какую-то конкретную сумму и тот согласился не моргнув. На что миланец жестом показал, что хозяин – барин. После мы обменялись вотсапом (дикари) – позвал меня на концерт в четверг, где он отвечает за звук.

Вот жеж. У меня были конкретные темы, что я хотел описать в этой главе. Что-то желчное, неприятное, мерзкое и убогое. Но этот вечер полностью выбил из меня все эти мысли. Попробую восстановить по частям.

Ну во-первых, первая Маша вышла замуж почти полгода назад, но так и не опубликовала в Телеграме ничего со своей свадьбы или хоть что-то со своим толстым лысеющим мужем. А я знаю как ей важно публиковать такие моменты. Она всё ещё меня хочет. Правда я посмотрел только в Телеграме.

Какая же ты падла, Бубен. Ну вот я не должен тут описывать весь подтекст. Конечно это не правда. Важен сам факт, что я об этом пишу, а не факт кто и что не опубликовал. Важно находить весь смысл подтекста – это работа читателя. Нельзя скатываться в воннегудщину (то есть абсолютно все объяснять читателю в тексте, без права на собственную интерпретацию). Камон, ты не прав, я прав. Закрыли тему.

Вышел продолжать глайдить на улицу. Какой-то мужик с другой стороны улицы что-то проорал мне. Какое-то конкретное слово. Я помнил, но забыл. Не обратил на него внимание. Потом он проорал ещё раз и явно смотрел на меня. Сказал, что не понимаю. Он опять проорал. Я сказал, что я не это слово. Он стал переходить дорогу ко мне. Вроде не пьяный, но какой-то счастливый. Спросил, говорю ли я по-английски. Подтвердил. Он был ну очень счастлив и представился. Я представился в ответ. Он снова повторил это слово и был в экстазе. Пожал мне руку и ушёл. Понятно, допишу внутри бара.

Во-вторых, эти ебаные стасики, с которыми я вынужден проживать всё, которые меня окружают большую часть жизни. Эти ноющие мерзотные пустозвонные конформисты. Эта раковая опухоль моей социальной жизни, от которой не могу отмыться. Ленивая поверхностная пыль, которая постоянно только и пиздит как всё сделает охуенно. Которая навязывается ко мне в разных ситуациях и от которой не могу отделаться. Которая позволяет себе ироничные реплики о ситуациях, которые никогда до этого не касались его мозга. Тупая мразотная мразь. Как так получается, что всю свою жизнь окружаю себя вот таким склизким и тошнотворным облаком? Но самое главное другое – почему всё ещё это допускаю.